Спросили тут меня, как прошел Шестой исландский поход, и я совершенно непроизвольно ответила: "Просто волшебно! Минус две пары штанов, четыре пары обуви, один аккумулятор от камеры и одна газовая горелка".
Я тут обещала про Исландию рассказать (вообще) и про исландский национальный свитер лопапейсу (в частности). Давно обещала. Почему до сих пор этого не сделала - могу рассказывать долго и интересно, вы таки заслушаетесь, но среди прочих тухлых отмазок есть одна реально уважительная причина. Дело в том, что неделю назад мой ноутбук временно умер. Вместе со всем, что там на нем было - работой, почтой, залогиненными куда надо аккаунтами, образцами справок на визы и особенно ФОТОЧКАМИ. Вы же понимаете, что рассказывать про Исландию без фоточек - это все равно что коньяк вприглядку пить. Даже хуже. Я, конечно, очень сильно переживала, из-за фоточек в первую очередь. Потому что работа хрен с ней, новая будет, и справки хрен с ними, новых наделаем, и уж тем более хрен с ними с аккаунтами, а вот фоточки в случае чего жаль. Но - обошлось. В пятницу абсолютно счастливая я вылетела из сервисного центра, нежно обнимая рюкзак, в котором был заключен спасенный ноут. С предосторожностями опустила рюкзак на тротуар, достала из кармана телефон - и тут поняла, что предыдущая полоса жизни, показавшаяся мне черной, была белой, а черная как раз сию минуту началась. Потому что на телефоне сломался ( Collapse )
Уже в аэропорту сообразила, что забыла фотоаппарат в машине на заднем сиденье. Филиппыч остался в терминале с чемоданом, я как лицо автомобильно ответственное попилила бодренько по обочине обратно на стоянку - около трех километров в один конец, нормальный такой фитнес с утра, очень рекомендую - а водители встречных машин сигналили мне, улыбались и махали руками. Желали счастливого пути - во всяком случае, я на это надеюсь. В процессе получила смс-ку от Тайфуна: "Вы еще не в Париже?" Очень хотелось ответить, что, судя по судьбе фотоаппарата, уже да. Сдержалась.
Парижский уикенд в нашей жизни случился внезапно, исключительно по причине моей словесной несдержанности. Мы туда еще лет сто не собирались. Однако однажды Филиппыч спросил, чего бы Тайфун Маргарита хотела в подарок на юбилей, ну и я ляпнула насчет Парижа. Кто-нибудь другой похихикал бы вежливо над тонкой неожиданной шуткой, да и забыл, но Филиппыч – это вам не кто-нибудь другой. Уже через неделю офигевший Тайфун послушно конспектировал под диктовку алгоритм телодвижений для получения шенгенской визы. А там уже все как-то само собой понеслось неуправляемо.
Понадобилось это нам с Филиппычем с утра пораньше поехать в одну государственную контору. Живая очередь в этой конторе медленная, талончиков на всех не хватает, предварительно записаться можно не раньше чем на апрель, поэтому приперлись мы к дверям конторы в семь часов - самые, между прочим, первые! - и стали вахту нести. По десять минут. Один под дверью болтается, другой греется в машине. И вот долго ли, коротко ли, пришла моя очередь задницу на крыльце морозить любоваться красиво падающим снегом. Стою, чо. Загораю. Темно. Мороз. Выбегалло. Звонок мобильника.
Зашибись новость применительно к новому автомобилю, не правда ли? Ватными ногами делаю пару шагов к перилам, прислоняюсь, ватным голосом переспрашиваю:
Кое-кто утверждает, что самое главное must see в Каппадокии (помимо, конечно, Долины Любви и прочих не столь недвусмысленных, но тоже красивых долин) – это подземные города. Не верьте. Подземные города – дело, конечно, хорошее. Однако, если вы не чувствуете, что рождены ползать по темным тесным коридорам, натыкаясь на каменные жернова, проваливаясь в выдолбленные в стенах сортиры и то и дело стукаясь макушкой о потолок, то лучше попробуйте полетать на воздушном шаре.
Шары взлетают на рассвете. Как-то раз мы были разбужены подозрительным шорохом за окном. Филиппыч выглянул наружу, а затем схватил фотоаппарат и выскочил на террасу как в жопу укушенный, роняя тапки и шорты. Прямо напротив, буквально в двадцати метрах, висел шар.
- Cheese! – завопил Филиппыч, радуясь шарику, как родному. – All together – CHEESE!!!
Из корзины шара заржали на иностранном языке. Какие-то девочки послушно пискнули "cheese", остальные, судя по интонации, восторженно матерились.
- Please get down! – орал Филиппыч. – Exclusive photos! Only one Turkish lira! (Давайте сюда, ребята, у меня тут для вас офигенные фотки по лире с носа! – прим. перев.)
И чего они не сели к нам на веранду, я не понимаю? Может, горшок с розочками им помешал? Фигня, мы бы его подвинули.
- Надо искать объездной вариант, - изрек Филиппыч, когда я в очередной раз вернулась домой в одиннадцатом часу, голодная и злющая на чертовы пробки повсюду, а в особенности на проспекте Мира и на третьем кольце. – Вот, например, ты могла бы в следующий раз поехать через Рублевку. - Да ты что, - отмахнулась я. – Там же возят тела этих, как их, врагов народа, то есть, пардон, друзей, или кем они там считаются, ну ты понял. Хрен проедешь. - Ну не все же время их возят, - философски заметил Филиппыч. – Бывают и перерывы. Ты попробуй как-нибудь. Дорога длиннее получается, зато там всегда свободно, а не как здесь – метр едешь, два стоишь.